A veces somos tan afortunados...

Solemos quejarnos siempre, por todo y por todos. Por mí, por mis compañeros y por mi primero. Damos por hecho que nuestra vida es una novela dramática, de la que nosotros somos protagonistas indiscutibles. Que no tenemos más que problemas y somos desdichados. La verdad es que no somos más que daños colaterales de una crisis que tarde o temprano pasará.

Después de haber escrito dos novelas: Terapia para una treintañera desesperada y Nadie y nada, una obra de teatro, La vida por delante, un libro de poemas, No hay palabras, y varios relatos, en apenas seis meses, viviendo con exátación la aparición imprevista de la inspiración, he tenido un mes de huelga de musas, en el que pensaba que ya lo había contado todo. Me faltaban las ideas, no así las ganas de escribir, y, de repente, sin esperarlo, como caída del cielo, llega a mis manos una historia increible que necesita ser narrada.

Vuelvo a sonreir, a no dormir por las noches, a que los pensamientos me arrebaten el sueño, sacándome de la cama para apuntar cualquier escombro de pasión, convertible en palabras que se hacen frases, en frases que se hacen ideas, ideas que son historias... Vuelvo a ser exclava absoluta de una historia que posee hasta mis sueños más profundos.

De pronto te invitaan a pasar unos días en una ciudad costera que desconoces, y sólo tienes que decidir cuando.

Una historia, un viaje, una ciudad desconocida, una aventura... Y yo pensando que no habría ya sorpresas para mí.

No sé si un día conseguiré vivir de lo que escribo, lo cierto es que desde que empecé y hasta que me muera, viviré para escribir. Esta es mi vida y empieza ahora.